22 мая умер Роберт Асприн.

Мифы уходят...
www.mythadventures.net/

---

Владимир Навроцкий - "Колоб"

---

Клипы по песням Олега Медведева.

У меня, кажется, сложился наконец-то примерный "сценарий" клипа по "Алехе Боханскому" - буду делать...
И вот - два предыдущих ролика, которые здесь я еще не выкладывал.

"Карлсоны".


"Миклухо-Маклай"

---

Владимир Навроцкий - "Гугужга"

Выступление ФРИ 25.03.06 в клубе "Колыбель Космонавтики".

---

"И снится Геку странный сон - как будто ожил весь вагон..."

На днях сели мы посмотреть "Дневной Дозор", до которого у меня никак руки не доходили - и после такого просмотра приснился мне совершенно бредовый сон. В жанре кинофильма, снятого в декорациях 1950-х годов. О введении в СССР "просвещенного католицизма".
Там была мистическая девочка, превратившаяся после смерти в какую-то священную книгу. Там был главный герой, загнанный на лестницу преследующей его толпой во главе с патриархом - и стукнувший этого патриарха крестом по лбу, после чего тот обратился и пошел толпе проповедовать...
Но лучше всего была фраза из титров этого "кинофильма": Леонид Гайдай - в роли Л.И.Брежнева, только что избранного Папой Римским...

---

Тосты и монетки...

Сидим в ресторане, за спиной - большой стол с Важными Господами В Пиджаках, которые отмечают какую-то сделку. Встает один из них и с пафосом произносит:
- Господа! Я хотел бы выпить за тот консенсус, который у нас здесь сейчас собрался!

Рик говорит, что было сказано концепт вместо консенсуса - но так еще смешнее...

а еще - доводилось мне видеть, как бросают монетки в море, в реку, в фонтан...
Но вот чтобы бросали в унитаз?

---

...а редкостный по красоте двуглавый дятел послужил прототипом нашего нынешнего герба...

---

К дню рождения Владимира Ильича Ленина.

Последний.
Рассказ.
Старик Громов был последним человеком, который видел Ленина. Правда, он об этом не знал - что он последний человек на планете Земля, видевший живого Ленина.

Даже во времена СССР его не приглашали в школы, чтобы он рассказывал пионерам или октябрятам о своей встрече с Вождём мирового пролетариата. Не приходили к нему на дом историки, чтобы записать его рассказ. И уж тем более все это стало совершенно никому не нужным после 1991 года.

Сам Громов никогда даже не задумывался о том, что его встреча с Лениным представляет историческую ценность. Но вот саму встречу помнил, как ни странно. Его отец работал телефонистом в Кремле и однажды, когда его жена уехала с агитационным поездом на юг - собирать хлеб для голодающих, взял утром сына на работу. Случились там какие-то неисправности, которые нуждались в срочном ремонте, при этом до начала рабочего дня. А оставить сына было не с кем.

Отец с инструментом разбирал загадочные коробочки с пучками проводов, выходящими из них, а Громов-младший сидел тихонечко в углу и листал книжку. Он только-только научился читать, буквы плохо складывались в слова, но мальчик очень старался. Сейчас, много десятков лет спустя, он уже не помнил, что это была за книга. Помнил только, что дореволюционная, с ятями и ижицами.

И вдруг в комнату вошел какой-то незнакомый человек, снял кепку, поздоровался с отцом. Отец, как помнил Громов, страшно засмущался, стал оправдываться: «Владимир Ильич, простите, не с кем мальчишку оставить было...», но человек махнул рукой: "Ничего, ничего, товарищ Громов!", подошел к немного испуганному Громову-младшему, присел на корточки, протянул руку: «Здравствуйте, молодой человек». Еще более растерявшийся мальчик протянул свою руку и почувствовал мягкую и теплую ладонь незнакомца. «Не позволите посмотреть вашу книгу?» - попросил человек. Громов дал ему книгу, которою тот быстро пролистал. «Вы и читать умеете?» Громов от растерянности не смог даже ответить, на помощь ему пришел отец: «Да, Владимир Ильич, он только научился». «Это очень, очень хорошо», сказал незнакомец, вернул книгу и быстро погладил мальчика по голове. «Нашей стране нужна грамотная молодежь. А книжки мы издадим наши, новые. И взрослые, и детские». Человек встал, и, обращаясь к мальчику, добавил: «Мне было очень приятно с вами познакомиться. Потому что все, что мы делаем, мы делаем для вас. Для тех, кто будет жить в новом, справедливом мире, где не будет обмана и паразитов, где добрые и хорошие люди будут делать работу для общей пользы и где все будет честно. И вы, молодой человек, будете жить в этом счастливом обществе!»

Тут в комнату вошли какие-то другие люди, незнакомец попрощался с отцом и они вышли. Отец подсел к сыну и сказал ему негромко: «Знаешь, кто это был?» «Нет» - почему-то прошептал сын. «Ленин. Владимир Ильич Ленин. Самый хороший человек на свете».

***
Встречу эту Громов-младший никогда не забывал. Уже постарше, учась техникуме, специально залез в биографию Ленина, пытаясь определить, в каком же году она произошла, но смог только приблизительно определить, что в один из последних приездов Ленина из Горок в Кремль.

Никому про нее он не рассказывал, потому что не видел в этом никакой гордости - ну, подошел к нему Ленин, ну вежливо поговорил, чем тут хвастаться? И вообще воспитывался он отцом и матерью в скромности.

Отец в числе пятитысячников уехал создавать колхозы - его послали в Вятскую губернию и был убит там кулаками. Громов днем учился, вечером работал – на нем ведь находиласьеще младшая сестренка. В середине тридцатых поступил в геологический техникум, после него работал на Севере. Когда началась война, ушел добровольцем на фронт, в 1943 был тяжело ранен, чудом выжил, но с армии был списан. В 1945 направлен в Среднюю Азию искать урановую руду, где и проработал более сорок лет, до самой пенсии. За время работы закончил заочно институт, мог бы даже сделать неплохую карьеру, но характер имел принципиальный, к начальству подлаживаться не умел, поэтому так в заместителях и проходил. Поэтому же пару раз получил строгача по партийной линии. Но никогда не мечтал о чем-то большем – просто делал свою работу и старался ее делать хорошо.

Выйдя на пенсию, остался было в Средней Азии, преподавателем в местном институте, но в конце 80-х сестра в Ленинграде позвала его к себе. Куда он и уехал – очень вовремя, как оказалось, потому что через в год в этом среднеазатском городе произошла резня русского населения и только под защитой армейских частей русские смогли уехать из города. Несколько знакомых преподавателей погибли. Или их дети.

Обе дочки Громова – тоже к счастью, жили в России, и если их и коснулись перипетии перестроечной и послеперестроечной жизни, то не более, чем остальных жителей бывшего СССР.

Несмотря на то, что Громов был очень стар, он сохранил ясный ум и мог даже сам о себе заботиться. Внуки – уже взрослые люди - приезжали редко, но старик особо не переживал. Когда зрение подсело, купил себе большую лупу, с помощью которой читал газеты и книги из соседней библиотеки, куда ходил каждую неделю. Ни в каких ветеранских объединениях не участвовал и даже своей повышенной, как у фронтовика, пенсии очень стеснялся. Телевизор не смотрел, а вот радио слушал много. Как ни странно, в религию, как многие старики, он не ударился. Тоже, наверное, осталась закваска комсомольца 30-х годов. Да и видел - на фронте, в экспедициях, он столько, что верил только в случайность, слепую и несправедливую.

Днём он часто разговаривал в уме или вполголоса со своей покойной супругой. Которую все так же любил, как и в тот день, когда они первый раз увиделись. Часто ездил на Южное кладбище и, как мог, приводил в порядок ее могилу и могилу младшей сестры.

Исторические события проходили мимо – перестройка, распад СССР – последний партвзнос он заплатил в августе 1991 года, но после роспуска КПСС ни в какие партии не вступал, да и кому такой старик был бы нужен. Менялись президенты – Ельцин, Путин, премьер-министры, которых он путал. Жизнь угасала – но все еще почему-то не могла угаснуть совсем, а всё тянулась и тянулась. Хотя он от нее уже давно устал.

***
В этот день старик Громов понял вдруг, что сегодня умрет. Понимание этого пришло как факт. «Сегодня я умру». Эта знание не вызвало ни горечи, ни радости, ничего.

Старик навел порядок в своей маленькой квартире, надел чистое белье и одежду и вышел на улице. Был позднеапрельский день, солнце светило ярко, как летом, но Громова оно уже не могло согреть. Поэтому он был в своем старом, но теплом толстом пальто. Опираясь на палку, он дошел до скверика, сел на свою излюбленную скамейку и стал смотреть на небо. По которому плыли огромные куски ваты-облаков.

Вокруг шла обычная жизнь – маленькие дети ковырялись в песочнице, их мамаши разговаривали о своих чадах, шумели невероятно расплодившиеся машины, шли люди. На домах была буквы реклам, растяжки с призывами голосовать за "Единую Россию", портреты нынешнего президента.

На скамейку сел мальчишка. Снял рюкзак, вынул книгу, начал читать. Книга была большая, с картинками.

- Ты умеешь читать? – спросил вдруг его Громов.

Мальчуган оторвался от книги.

- Да! – гордо сказал он. – Лучше всех в классе. Нина Федоровна так сказала маме с папой. У нас был тест на прошлой неделе.

- Молодец, - сказал Громов и вдруг вспомнил разговор с незнакомым человеком, когда он сам находился в таком же возрасте. С человеком, оказавшимся Лениным. Он уже давно не вспоминал про эту встречу, а тут вдруг вспомнил – да так ясно, будто это произошло вчера. Даже тепло ладони, мягко пожавшую его маленькую детскую ручонку. И перед его глазами пронеслась – как в ускоренном фильме – сцены из его жизни. Фронт, работа, супруга, ставшие уже сами старухами дочки, его внуки и правнуки. И образы страны, которая исчезла.

Глаза наполнились слезами.

- Прости, - сказал Громов.

- Что? – мальчик оторвался от книги.

- Прости, парень.

- За что, дедушка?

- Прости, что мы не смогли. Ты должен был жить в совсем другом мире. - Громов махнул рукой на стоящий перед дорогой огромный рекламный щит с изображенной на ней девицей, предлагающий услуги какого-то банка.

- Ты должен был жить в другом, новом, справедливом мире, где нет обмана и паразитов, где добрые и хорошие люди делают работу для общей пользы и где все честно. Но мы не смогли. Прости нас, малыш.

Мальчик немного испуганно посмотрел на странного старика в черном пальто. Увидел, как по его лицу текут слезы.

- Дедушка, вам плохо?

- Ничего, малыш, ничего страшного. Просто пора уходить.

Он встал с трудом, оперся на палку – и пошел к своему дому. Последний раз.

***
Трибуну построили на месте уничтоженного пятнадцать лет назад Мавзолея. Построили наспех, из досок. Был зимний день (кто-то из Исполнительного Комитета пошутил, когда они поднимались по деревянным ступенькам – «Нас потом будут ругать сто лет, что опять не летом!»). Андрей Васильев – появление которого площадь, заполненная народом, встретила восторженным гулом, подошел к микрофону, осторожно дотронулся пальцем до черной круглой головки. Со всех сторон раздался звук удара, а потом затухающее эхо – площадь не вместила всех, военные расставили машины с громкоговорителями, чтобы все могли слышать. Кое-где были видны огромные плоские щиты экранов, на которые, как и на несколько оставшихся телеканалов, велась прямая трансляция. У телекамер тоже были какие-то военные – телевизионщикам, даже техперсоналу, в последние дни приходилось несладко. Были самосуды над дикторами и журналистами.

Толпа перед трибуной замерла. Москвичи, приезжие, солдаты Народной Армии, рабочие дружинники с усталыми лицами, шахтеры, крестьяне. Все вдруг разом замолчали. Стали слышны звуки барражирующих над Москвой вертолетов – хотя сопротивление наемников было сломлено, но никто не мог гарантировать, что разгромленная гадина, ядовитый клубок из мафии, продажной бюрократии, госбезопасности и олигархии не попытается укусить напоследок.

Андрей отошел от микрофона, повернулся к товарищам, глазами попросил помощи.

- Слово имеет народный президент Советской России товарищ Андрей Андреевич Васильев, - сказал, наклонившись к микрофону, кто-то из ИКа.

Толпа восторженно ахнула. Раздались свист, аплодисменты, крики.

Андрей снова подошел к микрофону. Замахал руками, почти рявкнул:

- Товарищи, бурных и продолжительных аплодисментов больше у нас не будет. Никогда.

Громкоговорители на военных машинах работали хорошо, да и голос у Васильева стал луженым. Отсмеявшись, толпа снова притихла.

- Знаете, - сказал в наступившей тишине Васильев. – Я был совсем ребенком, пацаном, даже еще меньше, и вот как-то встретил одного старика. Я не знаю, кто он был такой – я его больше никогда не видел. И этот старик сказал мне вдруг – сказал то, что я запомнил на всю жизнь. То, что, может, сделало меня тем, кем я стал. Он сказал мне: Прости, малыш, что мы не смогли. Ты должен был жить в другом, новом, справедливом мире, где нет обмана и паразитов, где добрые и хорошие люди делают работу для общей пользы и где все честно. Но мы не смогли. Прости, малыш. Так он сказал.

Васильев перевел дыхание. Холод по-прежнему обжигал, но огромная толпа словно застыла.

- Я не знаю, откуда тот старик взял эти слова, но я хочу сказать вам, здесь и сегодня – мы построим этот мир. Мы будем помнить обо всех ошибках тех, кто шел до нас, мы и сами будем ошибаться. Но мы его построим. Даже не для себя – для наших детей. И никто его у нас не отберет. Никогда.

Он помолчал секунду, а потом прибавил:

- В общем, как-то так.

И улыбнулся. Своей знаменитой, оставшейся в веках, улыбкой.

kommari.livejournal.com/393886.html

---

Вот она - подлинная глобализация )

В комментариях к одному из моих роликов на Ю-Тубе поругались испанский фашист и испанский республиканец...

---

То, что наши сердца отслужили свое -
Для последней любви небольшая помеха...
(с) В.Курылев

---

Нескучный Сад

Вчера выдалось у меня "окно" в час-полтора продолжительностью, и занял я его прогулкой от "Парка Культуры" до "Октябрьской" через пешеходный мост и начало Нескучного. Вот как нынче выглядит аллея с мостиками:

---

Фронт Радикального Искусства - 3 клипа.

Выступление на фестивале "Литератерра" - 16.03.2008, ЦДРИ.

Владимир Никритин - "Фараон".


Евгений Багдасаров - "Механик".


Михаил Боде - "Путь Киновари".

---

Поэт, который не стал реалистом - это не поэт. Но поэт, ставший только реалистом - ничуть не лучше.
Иррациональный поэт доступен лишь самому себе или своей возлюбленной, что весьма прискорбно.
Рационального поэта поймут и ослы, что еще более прискорбно...
(с) Пабло Неруда

---

Семейный фильм...

После совместного просмотра двух частей "Гарфилда" кот, до того кормленный креветками, пошел и употребил полную миску куриных сердечек...

---

Ура.

На деревьях почки распускаются. Кажется, перезимовали.
Мысль эта мелькнула пару дней назад, наконец-то руки дошли записать.

Кстати, Миранда, не пора ли первый весенний шабаш готовить?

---

In emptiness we trust

… В тот момент, когда наполненный пассажирами «Боинг» ударил в одну из башен Всемирного Торгового Центра, между фотографом и атакованным зданием была церковь. Так на фоне закрывшего полнеба облака пыли и разлетающихся на стометровой высоте обломков бетона, оказался конек крыши, украшенный тем крестом, который символизирует христианскую веру в искупительную миссию богочеловека.
Пожалуй, нигде еще этот символ не смотрелся столь мелко и нелепо. Еще более нелепо, чем “In God we trust” на каждой долларовой бумажке. Сотни людей, веривших во все это, менее, чем за секунду стали кусочками обугленной органики.
Так в одно мгновение началась новая эпоха.
Эпоха наглядно предъявленной реальности, в которой миф об искуплении выглядит также оскорбительно для человеческого достоинства, как нецензурное слово, нацарапанное на могильной плите.
Мы – обитатели эпохи реальности.
Мы верим в пустоту – и это дает нам возможность быть честными перед собой.
Каждый из нас в свое время вышел из пустоты – и когда пробьет час, уйдет в пустоту.
Пустота не навязывает нам сомнительного райского наслаждения – неизменной составляющей рекламы христианских церквей и батончиков «баунти».
Пустота не пугает нас адскими мучениями, страх перед которыми, по мысли христианских проповедников, заменяет скудоумной пастве обычную человеческую порядочность.
Пустота бескорыстна, правдива и доброжелательна - она дарит нам все то, что имеет. Она дарит нам себя всю, без остатка.
Это похоже на любовь – ту воспетую поэтами любовь, которая больше вселенной и длиннее вечности.
Это похоже на сладкий сон, каким спят счастливцы, не обремененные заботой о завтрашнем дне.
Это похоже на встречу со всеми мыслимыми и немыслимыми чудесами, которые садятся на наши ладони, как яркие, разноцветные невесомые бабочки.
Беллетристы любят писать о небе, отражающемся в глазах убитых – но это всего лишь художественный прием. В глазах убитых отражается всегда только одно – пустота.
Пустота принадлежит каждому из нас, и никто не в силах ее отнять.
Человек владеет лишь тем, что сохранит после любого кораблекрушения.
Мы знаем, чем владеем.
In emptiness we trust.
(c) Александр Розов

---

День Парижской Коммуны.

Недавно я встретился в Брюсселе со старым коммунаром Пьером Лотреком. Я подружился с ним, и одинокий старик подарил мне свое единственное достояние - глиняную трубку, из которой пятьдесят лет тому назад маленький Поль Ру пускал мыльные пузыри. В майский день, когда четырехлетний инсургент был убит Габриелью де Бонивэ, Пьер Лотрек находился в загоне Люксембургского сада. Почти всех из числа бывших там версальцы расстреляли. Пьер Лотрек уцелел потому, что какие-то франты сообразили, что прекрасному Парижу, который захочет стать еще прекрасней, понадобятся каменщики, плотники и кузнецы. Пьер Лотрек был сослан на пять лет, он бежал из Кайенны в Бельгию и через все мытарства пронес трубку, подобранную у трупа Поля Ру. Он дал ее мне и рассказал все, написанное мною.

Я часто прикасаюсь к ней сухими от злобы губами. В ней след дыхания нежного и еще невинного, может быть, след лопнувших давно мыльных пузырей. Но эта игрушка маленького Поля Ру, убитого прекраснейшей из женщин, Габриелью де Бонивэ, прекраснейшего из городов, Парижа, - говорит мне о великой ненависти. Припадая к ней, я молюсь об одном - увидев белый флаг, не опустить ружья, как это сделал бедный Луи Ру, и ради всей радости жизни не предать форта Святого Винценсия, на котором еще держатся три блузника и пускающий мыльные пузыри младенец.
Илья Эренбург - "Тринадцать трубок"

---

1 марта - дорога в Нижний и концерт.

"Поезд на Сурхарбан"

"...и с тех пор каждый, кто осмеливался заглянуть в Палантир, видел в нем только похмельную рожу Арагорна..."

Концерт в клубе "Кладовка"

А вот пить перед выступлением надо меньше - перестаешь соразмерять движения...

---

Перечитываю воспоминания Пабло Неруды.

Описание поэтического вечера в Гватемале в 1939 году.

"Каудильо звали Убико, и он правил уже много лет. Тучный человек с холодным взглядом, последовательно жестокий. Он сам диктовал законы, и все, что делалось в Гватемале, делалось с его ведома...
Молодые поэты уговорили меня устроить вечер и почитать свои стихи. Разрешение на это они попросили у Убико телеграммой. Мои друзья и студенческая молодежь заполнили зал. Я с удовольствием читал стихи - мне казалось, будто в этой обширной тюрьме приоткрылось окно.
В первом ряду восседал начальник полиции. Потом я узнал, что на меня и на публику было направлено четыре пулемета и что они стали бы стрелять, если бы начальник полиции на виду у всех поднялся из кресла и прервал вечер.
Но ничего такого не произошло, он просидел до конца, слушая стихи..."

---

Комментатор В.Уткин:

Защитники "Рубина" наконец перестали изображать из себя три сосны и выбили мяч...

...номера 61 и 19 - перевертыши. Так что если вы видите номер 61 - это Карадениз, или это Милошевич стоит на голове...